Ils sont épuisés, mais pas en retrait de leur mission, celui de venir en aide des populations en danger, sur leurs gilets, on peut lire le logo de la « Croix Rouge ». A 258km du nord de Brazzaville, dans la région de plateau, c’est ici parmi les départements, le district de Mpouya à connu le pire monté du fleuve Congo. Au bord de la corniche l’eau s’est retiré des maisons, on peut voire sur les murs, et les arbres, les limites qui expliquent la désolation qu’à connu les habitants.

Ici aucun habitat n’a été épargné. Le niveau des eaux à dépasser le record des années antérieur jusqu’à provoquer des inondations. Durant trois mois les habitants étaient obligé de partir, abandonner leur foyer, difficile pour le secours de mobiliser en peu de temps les moyens logistiques. L’accès en véhicule est impossible, le plus pratique pour atteindre les villages éloignés est le fleuve Congo qui se fait pour la plupart par des pirogues motorisée. Et, c’est grâce au don de l’honorable député de Mpouya qu’aurait doté à chaque circonscription un moteur de navigation pour facilité la communication entre les villages.

Aussitôt arrivé, chacun sait ce qu’il attend, le travail, la population est mobilisé, ils sont au courant de l’aide qu’apportent la délégation de l’union européenne au Congo par le biais de l’ONG, la Croix Rouge et le ministère de affaire sociale. A la préfecture les habitants attendent en masse par tour d’appel ce qui leur a été réservé. Le préfet a fait passer le message, les chefs des quartiers ont mobilisé les familles impacté par les inondations. La distribution avance, le temps presse pour ceux qui doivent prendre la pirogue, attendre demain est impossible qu’à voir aux regards des bénéficiaires qui ne doutent pas que les kits finissent. « Y’en aura pour tous les victime », rassure un volontaire, qui veille sur les noms inscrits sur les listes.

A cent mètre du port et la préfecture, on aperçoit des familles faire des navettes, le village est animé, chaque bénéficiaire s’arrange a bien placé les affaires. Les piroguiers attendent, « le chemin sera long avec ce chargement », disent-ils, et espèrent ne pas être surpris par la pluie qui peut provoquer des vagues et ralentir la navigation.

Pour les personnelles de la Croix Rouge, pas question aux familles éloignée de faire le déplacement, les dispositions sont prises pour passer dans chaque village, cela évite de prendre des risques du puissant fleuve Congo qui peut s’agiter.

Dans la pirogue, l’équipe est installée, il vérifie le carburant et se rassuré du bon fonctionnement du moteur. On écoute les dernières consignes. Déjà 13h15mn, le soleil est au zénith, il fait 38°, pas possible d’arriver avant 20h, et s’échapper aux moustiques dans ces villages réputé de pêcheur. On prend la déviation, le moteur tourne en ralenti, empêche de mieux avancer à cause de l’apparition du sable. Plus qu’on s’arrête, on sent la présence des moustiques, plus loin on aperçoit la lumière et quelques panneaux solaire disposé dans la nature, atteste probablement on s’approche du village.

On entend des cris, des sifflés… sur la rive l’eau ne s’est pas complètement retirés, les familles profitent à faire de la lessive, mais les risques des maladies, des évidements sont présent comme explique cette jeune mère qui observe des galles, des picotements sur la peau de son bébé.

Aussitôt accosté, la fatigue du trajet se fait ressentir par la chaleur et les moustiques qui nous accueillir. Pour ceux qui n’étaient pas fais enregistre, regrettent de n’avoir pas été servi. « Tout ça, c’est cause des promesse non tenue, j’avais préféré aller refaire mes champs emporté par les eaux » Dit Eka

 

 

 

Il est 10h30. Je suis à Mikassou, un village de production d’haricot, situé à plus de 400km au sud ouest de Brazzaville, en république du Congo. La température s’annonce chaude pour la journée, il fait 28° à l’ombre. Le village est presque désert. L’atmosphère feutrée de brouhala, aux alentour montre que les activités sont actives dans les champs. Un peu plus loin, des groupements de femmes et d’homme patientent encore, ils s’apprêtent à aller au travail. Sans doute, c’est la récolte.

Commerçants, grossistes qui se bousculent à la recherche des tonnes d’haricot peut être égaré dans des campements, qui servent au stockage et à la préparation des récoltes prochaine. L’idée n’est pas très appréciée par les grossistes qui fournissent la ville en haricot, en raison de la faible quantité de pluie, le taux de production ne les rassurent guerre et n’égale pas ceux des années précédentes. Se plain un agriculteur, « il fait trop chaud, nos champs ne produisent plus bien, les temps sont devenu dure…et même lorsque qu’il pleut les pluie désorganise nos récoltes ».

Au loin des cris discrets s’entendent des champs à proximité. L’ambiance est par là. A coté un long tuyau d’eau prend source dans une rivière servant à distribuer et orienté les eaux dans les champs, ceci est un effort de groupement. Même les rares enfants qui devraient être à l’école trouve une place pour aider leur parents à piler à sortir les haricots de leur filet ou à ramasser les restes au sol. Des groupements des cultivateurs prennent tous leur temps à travailler main dans la main en attendant que les commerçants, et grossistes viennent sollicite leur récoltes, là on cris, raconte, Celine 72 ans, dans sa cuisine, a coté un stock d’haricot non décortiqué « les temps ont beaucoup changé, nos champs ne produisent plus bien ces dernières années, même les jeunes a qui nous comptons a nous débroussailler les champs regagnent tous la ville, et la main d’oeuvre devient rare, le sot de l’haricot que nous vendons d’habitudes à 3500 FCFA à quadrupler de prix ».

Dans le villages le silence n’est pas règne, le chef du village harcèle les commerçants qui sont la cause d’augmentation de leur denrée alimentaire à inciter les cultivateur a leur vendre tout leur récolte, même les terrains deviennent de marchandise à long terme et a leur tour d’embaucher des villageois à travailler leur champs. Parmi les travailleurs, on retrouve les Tchadien, le camerounais…. à la recherche de petit boulot qui viennent renforcé la main d’oeuvre. Martin 38ans, rwandais, réfugier au Congo depuis bientôt 15ans voyage d’un village a un autre à la recherche du travail raconte t-il: « Ici, travailler le champs coûte 500 FCFA la journée, soit plus, avec cet argent, j’arrive à nourrir ma famille, mes deux enfants et ma femme ». Le soir, les commerçants chacun dans une case se précipite à faire le point, le temps de décider le prix de gros selon l’achat.

Explique un commerçant « l’agriculture a échoué au Congo parce qu’on a voulu en faire une affaire d’Etat , et voilà le pays ne vit que des royaliste du pétrole et du bois ». Pourtant le pays compte juste 3 millions d’habitants pour une superficie de 342000 Km2. L’agriculture y est exsangue. Le Congo ne manque pas d’eau, ni de terres: il dispose de dix millions d’hectares de terres cultivables dont à peine 2°/° seulement sont mise en valeur , une part important de légume provient de pays voisin. Pour éviter que le pays continue à importer massivement des denrées alimentaires, les autorités doivent investir une partie de la manne pétrolier dans le projet agricole pour soulage sa population.

Ici on ne jette rien, malgré le bout de poison qu’on retrouve trainer au bord de l’océan atlantique. Il est 18h, à peine arrivé dans le village des pêcheurs sur la plage de Songolo, à pointe noire. L’air est lourd, l’atmosphère n’est pas habituelle. Le bruit des vagues rythmés aux cris d’oiseaux qui plane à la surface n’hésite pas d’empêcher les chiens hérons de manger les poisons perdus.

Les rares commerçants qui attendent l’arriver des pirogues sont déçu d’apprendre l’annonce, à cause de l’abondance de poison d’eau douce dans le marché, les pêcheurs sont interdit d’aller en mer, une raison de plus dû à l’affluences du stock non épuisé. Pour les jeunes écoliers en vacance, c’est l’occasion de profiter de la saison dont les prix des caisses de poison sont abordables.

Les commerçants à raison de la quantité du produit cherchent la main d’œuvre autour des jeunes débrouillards. A quelques mettre, une rare monté de fumée sorte d’un campement, l’odeur qui accompagne montre sans doute une activité intense doit se produire ici. Tout de suite, on observe les jeunes au rythme de travail, torse nu, alignent les bous de bois dans le fourre avant de placer les poisons pour être étouffer aux produit attendu.

Pour les grossistes, vendeurs, inutile de perdre le temps, il faut bien passé la commande ou attendre quelques heures que la marchandise soit prête. Les jeunes à tour de rôle sur chaleur étouffante renforcent le bois sous une ambiance festive. Ils sont conscients de gagner un peu d’argent, pour certains qui dansent de joie, cela pourra leur permettre d’acheter quelques fournitures scolaires à la rentrée prochaine vu que les temps deviennent difficiles pour les parents à cause de la baise du prix de baril du pétrole dans la ville productrice. Au moins la mer ne se videra pas de ses poisons.

 

 

Si la conception populaire veut qu’elle soit la plus vieille méthode d’apprentissage, ces deux dernières décennies les trottoirs de Brazzaville ont connu un développement exponentiel, ils attirent de nombreux jeunes pour étudier dans la rue et poussent les sociologues à s’interroger sur ces espaces d’ombre.

En effet, aujourd’hui réviser les leçons dans la rue est devenu une méthode non négligeable pour certains collégiens et lycéens. A la maison, rien ne marche, le bruit intempestif des casseroles, le manque d’électricité ou le délestage empêchent de se concentrer…et obligent à aller à la recherche d’un abri. Ce sont les causes qui poussent à se retirer du domicile pour espérer trouver la lumière ou le silence ailleurs.

A Brazzaville, au nord de la capitale, dans le quartier de Ouenzé, au cimetière public de la Tiemé, il est 17 heures… les petites ombres sont sans crainte, les tombes écroulées, détruites par les tempêtes ou par l’érosion ; auprès d’elles les jeunes s’installent pour le besoin de lecture. Chaque étudiant choisit un coin où s’assoir, ou bien marche de façon à étudier débout. On peut croire à une bibliothèque éphémère, sauf qu’il est écrit : «Strictement interdit d’enterrer les vivants, sous peine d’amende ». Revy, jeune lycéenne ne croit pas à l’enseigne : « une illusion, c’est au mort qu’on s’adresse».

Ici, les klaxons de véhicules se font moins entendre, à l’exception de coups de sifflets des jeunes qu’on peut voir jouer au foot, et qui courent derrière la balle…d’autres bruits, ceux des avions qui survolent la ville pour atterrir à l’aéroport de Maya Maya. Les odeurs des alentours, des poubelles, n’empêchent pas les trotteurs de s’arrêter et d’ouvrir leurs classeurs pour prendre un cahier, un livre… pour l’amour de l’avenir. On les voit marcher tout au long de la route, doucement, sérieux, comme au rythme de caméléons. Un malade mental: « je me croyais vraiment fou… mais il en existe de plus fous que moi » crie-t-il en rigolant, à écouter les étudiants avec lesquels il s’est familiarisé, qui répètent les cours en “pérroquant”.

Ce cimetière, depuis qu’on a arrêté d’enterrer les corps il y a plus de 10 ans, s’est transformé en un véritable terrain mis à la portée de tous. Pour les écoles privées des alentours, qui manquent d’espace, il sert aux élèves pour pratiquer les enseignements physiques. Pour les jeunes lycéens et collégiens de la cité, explique Romaric : « je ne sais pas ce que le pays nous réserve les années à venir… il vaut mieux étudier, avoir ses diplômes que ne rien faire. Même si on continue de nous mettre sur le banc de touche, ça pourra changer un jour ».

Pendant ce temps, la pluie menace, agite le ciel, ceux qui ne sont pas protégés courent, en faisant attention à ne pas mouiller les documents. Ceux vivants dans le périmètre ne s’inquiètent pas, comme Daudelvia, qui plaisante : « il ne va pas pleuvoir, cet endroit est sacré, vous voyez même les nuages se déplacent, il a dû pleuvoir quelque part, les morts auront pitié de nous… » avant de répliquer de façon ahurie: « de toute façon, je ne suis qu’à quelques mètres de la maison… la lecture c’est un choix pour la vie, il faut s’y mettre pour ne pas le regretter », puis elle range ses affaires en attendant de regagner le domicile, et elle observe les nuages défiler.

Plus loin, un évangéliste, prêche, bible en main, crie à tue-tête aux signes de délivrance comme s’il allait ressusciter les morts: « au nom du Seigneur… vous êtes libérés, Dieu vous aime! Dieu vous aime!…dites Amen! ». Une assiette tourne, comme dans une église. Ici, c’est le contraire, les esprits aiment le silence.  

 

Dans cette avenue de Kinshasa, en république démocratique du Congo. Il est 10h lorsque je me trouve entre les embouteillages dans le quartier populaire de Matonge. Plus loin, devant le stade du  20 mai, (anciennement appelé Stade Tata Raphaël). Lieu dans lequel a été organisé le combat de boxe entre Mohamed Ali et George Foreman en 1974. Curieusement des boxeuses.

Elles ont grandis à Kinshasa, une ville chaotique et violente où elles ont appris à se défendre seules. Rosette Ndongala, la championne d’Afrique de boxe Olympique, dans la cours d’une parcelle commune où elle loue un studio de huit mettre carré, assise à même le sol admire ses beaux souvenirs, ses médailles remportées lors des compétitions. «J’aurai souhaité vivre ses moments loin de la R.D.C pour espérer gagner ma vie », dit-elle avec rage devant son entraineur Mboh qui malgré tout croit a un lendemain meilleurs bien qu’elles soient abandonné a elles même.

Le seul héritage qui leurs reste, c’est le stade du 20 Mai, qu’elles occupent pour s’entrainer. Sortant des entrainement de boxe, elle ne passe pas inaperçu. Ses gants de boxe suspendue sur ses épaules, les jeunes garçons n’osent pas provoquer, ni dire un mot concernant sa forme masculine de peur de se retrouver KO au sol.

Pour gagner sa vie au delà de la boxe, le seul et unique métier qui lui est proposer c’est le gardiennage dans une société de sécurité qui ne lui garantie pas du tout un avenir prometteur, l’important est qu’elle arrive à trouver quelques billets de francs Congolais pour payer le loyer.